Des jours sombres de pluie et quelques autres de tempête. Des jours gris de tristesse et tant d’autres de joie. Puis quelques heures de nostalgie, pour des sourires d’espérance. Et tout cela en alternance. Et tout cela pour être heureux. Pour se frayer un chemin. Jusqu’au jardin secret de nos bonheurs.
Et quelques mots au hasard. Qu’on murmure ou alors qu’on écrit. Regard posé sur d’autres vies. Qu’on a croisées. Ou parfois aimées. Tous ces morceaux d’autres existences qui s’accrochent à nos pensées lorsque vient le soir. Si souvent malgré nous.
Et puis on bouquine. On lit. On s’attarde sur quelques lignes. On voyage tellement peu que nos tolérances manquent d’ailes pour être libres. Et on s’endort lourdement assis, comme des oiseaux mourants, sur les branches de nos amers préjugés. Vacillantes de certitudes. Puis on vomit des mots. On blesse. Et on se tait.
Et rien ne sert de faire semblant qu’on ne s’en rend pas compte. Rien ne sert d’attendre l’oubli du temps qui passe. Une blessure restera des années après une blessure. On ne fait qu’apprendre à vivre avec. Rien d’autre. Puisque la vie est ainsi faite. Et tout ce qu’on pourra faire est d’apprendre à aimer. Un peu plus. Juste un peu plus.